| Genso_Okami | Дата: Вторник, 31.01.2012, 00:34 | Сообщение # 1 |
 Монарх
Группа: Администраторы
Сообщений: 2248
Статус: Offline
| Автор: Swaily-chan
Фэндом: Bleach
Персонажи: Кучики
Рукия/Куросаки Ичиго
Рейтинг: G
Жанры: Ангст, Философия
Предупреждения: OOC
Размер: Драббл
Статус: закончен
Описание: С какой стороны ни посмотри, мы и правда очень странные создания. Люди. Живем, не зная для чего. Хотим, не зная чего. Идем, не зная куда... Человек ты или бог- в душе, в сердце и голове все равно остаются эти маленькие странности. Быть человеком- это так страшно. Умирать- так не хочется.
У них есть глаза… Они смотрят на меня, и я боюсь, что они сейчас что-то скажут. Боюсь услышать их голоса. В этом нет ничего удивительного, ведь слышать голоса мертвых- это не нормально. Верно?...
Я не знаю, чего я боюсь. В конце-концов, потеряв их тогда, я всей душой молилась за то, чтобы хоть раз увидеть их. Услышать их. Коснуться их рук и убедиться, что это лишь сон. Теряя близких, мы будто теряем частички себя. Где-то там, далеко-далеко под облаками, они собираются россыпью Млечного пути и просыпаются на меня грустной мелодией падающей звезды.
О чем поет звезда, летящая к земле? Как больно, наверное, разбиваться о камни. И как холодно находиться между небом и землей. В месте, которое называют «нигде».
Нигде. Никто. Эти простые на первый взгляд слова на самом деле столь же страшны, как «пустота», «одиночество», «отчаяние», «бессилие». Как много в нашей речи слов с таким негативным оттенком? И как много негативных эмоций мы испытываем день ото дня.
Я разбила чашку. У меня протекла ручка и испачкала любимую белую рубашку. Дорогу перебежала черная кошка, а в столовой дали несладкий кофе. Сломался каблук, а прическа, на которую потрачено полчаса, превратилась в обычное гнездо. Я не знаю почему, но эти мелочи, скапливаясь понемногу, давят на плечи каким-то странным грузом. Чашку можно склеить, а рубашку постирать. Да и попросить сахар в столовой тоже не сложно, но почему-то мы всегда делаем из всего проблему.
Странные мы, люди.
Странные мы, боги.
Казалось, вроде бы, что мы давно преступили ту черту, за которой мы еще оставались неопытными, глупыми, наивными. Казалось бы, сотня прожитых лет подарят тебе мудрость, опыт и знания, но в итоге оказывается, что мы все те же создания, какими были до смерти. Обреченные на вечное существование, отчаянно цепляющиеся за него и боящиеся умереть повторно. Мы жалкие. Настолько, что хочется кричать. Сорвать маску с лица приторно правильного мира, растоптать, изорвать в клочья и заставить показать нам настоящую реальность. Я хочу правды. Я хочу жить.
Жить. Жить. Жить. Это слово настойчиво бьется в висках, когда я судорожно цепляюсь в рукоять катаны, когда продолжаю борьбу, даже несмотря на изрезанные в кровь пальцы, на дрожащие губы, на слабое тело…
Впиваясь в губы отчаянным, словно последним, поцелуем, я думаю только об одном: жить. Здесь, в нашей реальности, каждое слово, каждое прикосновение может стать последним. Здесь цепляешься за шанс выжить так, как никогда раньше.
И ты живи, слышишь?
Рука невольно тянется следом, пытаясь уцепиться пальцами за грубую ладонь, но цепляет лишь воздух. Страшно.
Мы ведь и в самом деле странные создания… Любим безответно. Делаем больно сами себе. Рискуем жизнью ради других. Зачем?
Наверное потому, что мы просто странные. Люди.
|
| |
| |
