| Genso_Okami | Дата: Понедельник, 23.01.2012, 23:45 | Сообщение # 1 |
 Монарх
Группа: Администраторы
Сообщений: 2248
Статус: Offline
| Автор: джастбел
Фандом: оридж
Бета/Гамма: Sardo Shinji
Персонажи/ Пейринг: Тень на Стене
Жанр:юмор, драма (?), стеб
Содержание: Иногда бывает страшно, жарко и обидно.
Тогда нужно собирать всю несуществующую храбрость в пятках и ...
Статус: завершен!
Дисклеймеры: собственный опыт
Размещение: только с разрешения
Когда по квартире крадется ничейная тень — это страшно. Потому что фантазия-то у тебя богатая, фильмы ужасов раз на раз смотришь, а трусиха самая настоящая, даже справка есть в виде понимающих лиц друзей. Тень крадется неслышно, медленно, перепрыгивая с занавесок на обои, и она, в общем-то, совсем не опасная, просто мимо проходит. Но ты — Настоящая трусиха, прячешься под одеяло с головой, тихо поскуливая в мыслях и умоляя голодный желудок урчать потише. А под одеялом жарко-прежарко, лето опять аномально по определению, на улице ночью эдак плюс тридцать пять по Цельсию. А тридцать с хвостиком — это вам не шутки, это уже печально, особенно когда ты лежишь под одеялом вся такая закутанная, и дышать-то, собственно, нечем и страшно. А по комнате, Боги, за что же тебе такое, крадется тень. Наверное, эта чертова тень даже протянет свои нескончаемые лапки-отражения и поздоровается с другими — серыми и липкими руками Страха твоего. Внезапно думается, что они обязательно подружатся и будут вместе гулять по пустующей квартире. И пугать тебя.
Подвывания из-под одеяла становятся уже вполне слышимыми, и ты дергаешь затекшей ногой, тихонько переворачиваешься, что скорее похоже на предсмертный скачок кузнечика, и затихаешь. Приподымаешь краешек одеяла, выглядываешь. Часы подмигивают полночью, занавески зловеще шевелятся, превращаясь в страшные щупальца Кракена. И от этого хочется плакать. Ты злишься на саму себя, осторожно дыша под одеялом, отвоевывая у собственной больной фантазии куски даже спасительного кислорода. До ужаса обидно, что не повезло родиться трусом.
Жарко… До безумия. И спать хочется. А разум все подсовывает тебе картинки из того фильма, в лицах показывая, что бывает с неудачливыми людьми. Хотя, ничего особенного с ними и не бывает, так, зомби, вампиры… Зомби… Слово-то какое противное. Фу.
Кузнечик в твоем лице стягивает одеяло до шеи, выглядывая огромными глазами из своего убежища. На улице слышится гогот компании полуночников, сиплый плач мобильника в чьей-то сумке и прокуренные голоса мужчин. Тень на стене убегает куда-то на кухню, и ты, окрыленная своей неожиданной храбростью, стягиваешь одеяло ровно по пояс. Икаешь, доведя все-таки свой несчастный организм.
Два часа ночи подкрались незаметно, постучали по плечу и высушили последнюю влагу во рту. И ты, сетуя на свою везучесть, со скинутым уже на пол одеялом, внезапно обнаруживаешь, что чашку воды несчастной тебе никто и не принес — вот гады. Придется идти на кухню. На мысли о кухне мозг замыкает, и на свободу вырывается очередной надрывный вой, на зависть собаке Баскервиллей. Замерзшие ноги с трудом нашаривают пушистые тапочки, которые при свете дня имеют вид вполне милых зайчиков. Сейчас невинные животные напоминают нечто отдаленно похожее на Дьявола, за что немедленно получают пяткой по ушам, чтобы не пугали. Вздохнув поглубже, вспомнив, какие мы храбрые, и пообещав себе все прелести жизни на рассвете, идешь на штурм. На кухню. За водой. По правде говоря, на кладбище, за смертью.
По коридору проносишься уже не ты, а испуганный икающий слоник с левой тапочкой в руках. Как назло на кухне окно большое, этаж второй, дебри да заросли под окном. И кругленькая такая луна, зловещая. И ты, негласная героиня второсортного романа для подростков, с гордо поднятой тапочкой прыгаешь ланью к бутылке с минералкой, хватаешь, и бегом, бегом назад. Гордо заносишь босую ножку для следующего шага и…
Так больно не было даже тогда, когда ты училась пользоваться плитой и пыталась варить сосиски. Так ты не ругалась даже тогда, когда обнаружила, что купила блузку на размер меньше. Такого достойно только одно — твой несчастный, избитый жизнью и безумно твердым углом мизинчик на левой ноге. Это святое.
Вытирая непрошеные слезы, с бутылкой минералки под рукой, и пытаясь приложить тапочку к несчастной ноге, плюешь на эти тени и идешь спать. Злобно зыркнув на часы, возненавидев цифру три и пнув, непроизвольно, раненой ногой дурацкие тени на обоях, падаешь на кровать. И снова воешь. Потому что, черт возьми, затылку тоже больно целоваться со стеной. Любовь у них такая, неправильная. Вот и страдают.
Засыпаешь же в четвертом часу, обиженная и совершенно не трусиха, скорее злая фурия в Аду. А все тени обходят тебя стороной, боясь прицельных ударов пяток по несуществующим почкам.
А как все начиналось… Тени — раз. Зомби — два. Кузнечик в твоем лице под одеялом — три. Страаааашно… Страшно, никто ведь не спорит.
Просыпаешься утром в обнимку с бутылкой минералки и отпечатком ребристой крышки на лбу. И думаешь, что все-таки, добрые люди правы. Ты не трусиха. Ты — дура.
Которая опять пойдет смотреть ужастик. Потому что лето, товарищи. Ле-то…
|
| |
| |
